La morte di una persona cara crea un deserto nel corpo e nell’anima. All’inizio, chi resta si fa monade, alla deriva, sguardo attonito, incredulo. E, tuttavia, continua, non si ferma, parla anche per l’assente e col suo fantasma: l’amore gli restituisce fotogrammi di monti, boschi, laghi, mare; e, con essi, suoni: voci, sibili di tramontana, scrosci di onde sugli scogli, echi di passi

il dolore, ne colgono l’universalità di radici sostanza e linguaggi e trovano in sé stessi la forza di dargli corpo e forma. Una tragedia spalanca, nel cuore, una voragine tetra e informe. Che rimarrebbe tale, se non ci fosse un poeta a farne canto e musica. Grazie a lui, il baratro, allora, diventa vetta, lambita dal primo sole del mattino. E il buio s’illumina; si fa preghiera: parola che lenisce, cura e rigenera... La ragione, per sua natura, è incapace di comprendere il senso e lo scopo di un’esistenza in cui regna il mutamento: ogni cosa cambia volto, attimo per attimo; il velo di Maia crea illusioni che scivolano via come nubi spinte dallo Scirocco… La morte di una persona cara crea un deserto nel corpo e nell’anima. All’inizio, chi resta si fa monade, alla deriva, sguardo attonito, incredulo. E, tuttavia, continua, non si ferma, parla anche per l’assente e col suo fantasma: l’amore gli restituisce fotogrammi di monti, boschi, laghi, mare; e, con essi, suoni: voci, sibili di tramontana, scrosci di onde sugli scogli, echi di passi… Ritornano atmosfere. E il tepore di un letto, dove l’amore è stato celebrato e servito con devozione, con la certezza che mai il tempo lo avrebbe fermato…

A testimoniare l’esistenza di poeti meritevoli di essere annoverati tra gli appartenenti alla seconda delle categorie citate all’inizio, ci sono i versi della silloge “Coma” che, la poetessa Ada Crippa ha dedicato all’ agonia e alla morte del marito: “… non c’è favola nei libri narrata/ che prende dimora/ nella mia casa di vento… E più: nessun sogno alloggia/ Nei letti vuoti d’abbracci. Solo Silenzio, dopo… Ada però, non si è arresa al silenzio. Invertendo i ruoli di Orfeo ed Euridice, lei, sopravvissuta, ha riacceso la luce: ha messo a nudo l’umana fragilità che l’accomuna agli altri viventi, ne ha fatto un canto corale, mescolando la sua alle voci di tutti. Rimasta sola, ha ricominciato a dialogare col suo innamorato, ha ripreso il cammino. Al deserto ha contrapposto la speranza. E ha stimolato il lettore a intuire il senso dell’esistere, l’irreversibilità del tempo, la preziosità di ogni istante della vita; e a non sprecare neppure un attimo, quando ancora si ha il privilegio di stare insieme e felici.